Nic

Nic się nie zmieni,
gdy zniknę.
Ziemia nie stanie płomieniem,
nie zatrzęsą się mury.

I będzie tak, jak gdyby
zniknęła mucha.
Zabita kruchością
swych skrzydeł.

Nie upadnie świat,
zkręci się ziemia
raz jeszcze.
A mnie...

Mnie już nie będzie.
Nawet pustka po mnie
nie zostanie, ani miejsce
przy stole.

Tylko czas,
głuchy czas
ciszą zaleczy rany
serc wzruszonych nicością.