Ces mains ont disparu

anioły umierają młodo
za tych - co nie chcą umierać
i wielka cisza za nimi się dłuży

uzbrojone w skrzydła
ludzie-płomienie
ludzie-popioły
niczym matka moja bolesna
do której ojciec mój biegł młody
dysząc tęsknotą

nie
nie wróci
choć odwracam się na szelest każdy
z nadzieją i trwogą

lecz o rękach mojej matki
taka jest piosenka:
ach! już tych rąk nie ma
już je kryje ziemia...
szczęśliwy
pókiś tak nie śpiewał